flash 2

Homenaje a la sangre, homenaje a la electricidad. REALMENTE LO HICISTE Las personas van creciendo, van haciendo pequeños homenajes a la complejidad, a la fruta de lo hecho. REALMENTE ES CARNE Los desiertos numéricos tejidos por la ciencia son zonas que podrían esconder la tierre negra de la humanidad. ESTO NO ES SANGRE Se esconden las hormigas, crecen las lineas de trabajo, van domando las maderas del mundo y moldeando la cerámica terrestre; queman la piedra, colorean a la reina. LA ALARMA NO ES FALSA Dejen las cosas tal cual, el que quiere encontrar solamente busca. La calma no es algo inherente a la soledad. REALMENTE DURO Voltaje húmedo.

flash 1

noche de cristal,
toma mi mano,
oh, ven, noche de Kristal.
!!
oh, pan o nada que nada,
dame pan que me siento muerta-sola,1
!!
dame el tiempo que se hizo en bocina
clavame las piedritas sobre la cama,2
!!
!!
no hay nada que no exista,
son las cosas que no, no vemos
clock, clock,!
el tiempo no es una cosa que no, no vemos
piensa, 1!
Piensa 1,2!

salir a la calle no es un chorro de agua a la cara? qué hacés cuando -recién levantado no veo un carajo- todas las cosas te encaran juntas? (algunas sólidas, algunas no cómicas) muchas mierdas hacen que el peso del aire aumente, sude, que sea más fácil estar calzado. me encantaría tomar esa reposera oxidada y tomar viaje hacia el sol. almorzando solo, durmiendo solo en un tubo de ensayo.

no hay nada muy excitante en tirarse por un barranco atado de manos y tres litros de café.

estoy casi bajo la lluvia de este verano tan calentito que nos hace quemar, tirar, vomitar la piel! ah! tengo un poco de droga en el bolsillo, en qué bolsillo? si te dijese que son los árboles quienes condimentan las calles, quienes sueltan el humo con 35º C de asco a la sombra. estoy midiendo la cara de orto de la gente con un dinamómetro quemado, me voy a fumar ya todo mi bolsillo. qué pasa con la electricidad en el cielo? qué pasa con el viento y los árboles, nadie sabe una mierda. estoy sentado en el umbral, llueve o no llueve? con este calor no hay nada que llover. este calor no se va ni aunque lo eches a patadas, ni aunque lo echen, ni aunque mil policías le tiren con balas de madera o lata. y me agarra, me aprieta todo el cuerpo con su respiración viciada y repugnante. este calor de pantano lo hicieron inflarse con fiebre o whisky. me muevo por una ciudad planchada por el verano, que se largue, que lo huelo, cómo se viene la tormenta de verano. quién camina yo o la tierra abajo mío, quién piensa, quién habla vos o yo o vos, pierdo por momentos la cabeza en esta noche/día dopada.

Dejame tomarme mi tiempo para largar, dejame pensarlo, las lágrimas que salen de nada. Dejame sentirme un pendejo por un rato, sentado sin nada, bien pendejo. Dame el sol, hecho agua hoy, dame confusión mechada con golpes molestos en la cara. Llevame a la calle, llena de ruidos y rulos de aire sacudido. Revolviendo un plato de arroz, viendo la madera lisa y falsa de la mesa. Apretame las manos y besame, vos, que estoy tan seco. Dejame echarme sobre tus piernas a dormir después de temblar. Rodeame con los brazos, que soy un pendejo maricón. No estás acá.

¿Quién mira el aire escrito y el neon reflejado entre cables?
Madriguera de ratas o cumbre de la civilización.

La mano, y nuestras vidas, con los bebes
y los enfermos, todos tomados por el asfalto.
Mi vida se extingue detrás del
ruido_____________único
de un colectivo mugriento.

1ro de enero

el peso de la mañana, a las ocho
en la calle mamarracheada, mamada.
la boca abierta y la cabeza tirada en un colectivo,
media hora fisura en el transporte público,
en el cordón de la vereda.
colgué las llaves, va a haber que tocar el timbre

las cuadras siguen y la calle sigue siendo una mierda.
cada tanto un tipo aparece en la vereda de enfrente
o pasa un auto con la cumbia al palo, mientras
el calor
te quema la cabeza quemada.