cómo en un videoclip ruso
suelto, limado y salido/expulsado en una ruta gris
los autos raspando el aire
salido de mi lugar

el pavimento se extingue sobre una tierra furiosa y seca

how soon is now? dice
una postal grabada sobre el aire, como un dibujo de tiza falso
los auriculares ahí

un viejo con su camisa abierta
fuma un cigarrillo sentado en un tronco
al costado
de la ruta
con su pelo blanco
levanta la vista
como en la tapa de un disco

and the heir of nothing in particular

recuerdo_________________________ sentarse
los senos pequeños ________________en una terraza oscura
su remera y cómo hablaba____________con un churro y un cuaderno
_____________________(yo, tonto)
__________________en casa o en la calle

se me duerme la cara,
caigo al pasto
veo el cielo, con sus manchas de humedad, despintado
caigo sordo, dentro de una botella llena de soda.

me ahogo, cierro los ojos, duermo, no duermo
gira el pasto, con el barro,
me pego a la tierra, soy parte del suelo.

... nada

veo el cielo,
el lienzo sucio y sin cuidado, siento el peso
siento besos, de antes, de amores olvidados,
parece fiebre y mis pensamientos chocan como autos alcoholizados
murciélagos desorientados en una tormenta de ruido

por mucho tiempo el silencio de las campanas. me levanto.

veo el lado sombreado de todo, la mitad deteriorada
y me siento a descanzar.

las remeras blancas, mangalargas,
la primaria y el frío de mañana.

relees el último poema y lo rechazás
(tenías 16 años o casi)
un desastre, dos desastres, más.

queremos poder decir cosas entre lineas,
un renglón intermedio seviría, falta talento,
o nos sentimos solos (a la hore de hacer)

tengo dos de canciones de cincuenta centavos,
para viajar en colectivo, llegar a una casa y destapar
estar enfermo sabe a remedio, a blanco hospital y frío con lavandina...

lo pensé mientras me bañaba

_____días plateados
_____días en que el viento recorre la ciudad
____________con el filo de la cuchilla en mano

_____los ojos de la gente al esperar
_____el color en la fotografía
_EL GRIS PEGADO AL AIRE Y LOS DIARIOS

la sonrisa desteñida sobre el escritorio dejaste
te olvidaste el cigarrillo consumiendose en el cenicero
como todo lo demás

En la cola hacia lo que viene

No sé muy bien hacia dónde vamos. No soy el primero en decirlo, claro, ni pienso ser el último ni una mierda. El punto es que estoy rodeado de pendejos, nenes, iguales a mí (aunque yo me sienta tan distinto) y nadie me puede decir bien a dónde vamos.
Yo tengo unas OCB en el bolsillo y una ziploc en el otro. Puedo imaginar muy bien qué llevan los demás. Y estamos acá, en un semáforo o algo así, detenidos, y seguimos sin saber muy bien a dónde vamos. Lo que más me preocupa, tal vez, es no darme cuenta si nosotros, que acabamos de nacer, somos los únicos que se sienten perdidos, si alguien a quien yo veo en una ruta clara también estuvo así perdido, si somos muy jóvenes o qué carajo va a pasar con nosotros. Mejor esperamos tranquilos quemando uno.
[...]
Por ahora parece que de este embotellamiento no salimos más. Y yo rodeado de estos hippies de cuarta, asqueado de todos (el pelotudo de al lado me mira con la misma cara con la que lo miro a él), sintiéndome más encaminado, pensando que yo no me voy a comer todos esos chamuyos cuando al final estoy en la mismas que todos o peor. Me tiro un rato, tengo las bolas llenas.
[...]
Ahora parece que avanzamos... pero no, otro nabo que la limó. No cambió nada. Mi futuro es una incógnita. Estamos todos acá con la idea de que las cosas pueden seguir así unos años más, pero que se van a arreglar como por naturaleza. Con esta perspectiva se hace difícil pensar, digo, estoy todo el día fumando con estos pibes y nadie sabe una goma realmente, mucha fe ciega. Estamos estudiando bastante, es cierto. La verdad se podría decir que me esfuerzo un poco más que la mayoría de los de mi edad (también barrileteo más que el promedio). Pero ¿es una verdadera garantía esto? No sé, no me tranquiliza mucho. Al tipo de al lado parece que mucho no le importa. Me pasan una seca más.
[…]
Por último, ya sé que estas cosas que escribí deben tener el mismo valor que todas las boludeces que puedan decir los otros pseudo-hippies, no hace falta que me lo digan.

tengo todo a mi alrededor
una calle bajo los pies, una pared
tengo el viento (sur 7 km/ hora) afilándome la piel
la luz entrándome por el ojo
la longitud de onda de todo lo que siento
grabada / record
todo medido

qué tengo adentro

dónde tengo la cabeza, dónde tengo el audio, la voz en off
perdí mi contenido cuando lo vi por primera vez
qué pieza somos nosotros, qué además de nuestro cerebro

dame todo ese dolor, tan rico con vos
quiero ese grito-guitar que me va
quemame los pies, en esta me voy yo

dame vuelta toda la habitación,
qué son las paredes:
el contenedor de todo el sonido
meteme el color del pasto
en dosis extra grandes, solo con verdades

la bronca entre sonrisas nos dan estos señores
jajaja

basura, basura con tierra
eso estoy apilando sobre mi y no digo nada. y lo hago sin pensar mucho.
nadie puede decirme que lo estoy haciendo quiebra, pero no quiero matarme. (no exageremos)
no quiero quemar todo, no quiero deshacer lo único que realmente tengo.
algunos versos deberían ser tan largos como la vida de uno.

qué voy a hacer con toda esta basura no sé.
cuánto me gusta mi basura, me cuesta tanto tener que tirarla
no poder tirarla.
porque al final somos todos unos limados, hipócritas con nosotros mismos.

y puedo guardarla, con tierra y todo, y seguir así... (no pasa naranja)
pero sé que está mal, vostambién.

llegó febrero y estoy en el mismo lugar de siempre